(Без жанра)
А такую смастерил, руки есть пока отсюда туда, сделал скинию такую под ковчежец... Тут завитушечка и тут, а в этом месте невозможно сказать что (погибнут двести тысяч миллионов человек), и остаётся тайна без названия. Номер только. Число это человеческое. Пляши, коли час пришёл и минута, по номерам – никого не впускают, по имени только. Имя как твоё? А ты вспомни...
– Я сам, Платоша, думал: память для человека – это всё. А теперь иначе думаю. Думал: памяти лишился человек – травма, или там ранение серьёзное – и нет человека, есть овощ... А теперь думаю обратное. Ведь, сам посуди, Платоша, – ты мыслящий, разумный, – нет хуже памяти для нас! Что такое память? Сточный канал, выгребная яма. В значении сугубо символическом. И туда они летят – младенцы, до говорения, до начала отцовско-материнского чувства. И даже раньше того: как жертвы абортов... Тоже – в символическом понимании... Ведь там как? Только, только подошло к моменту – и уже акушер такой даёт команду: на выброс! Не должен ты подойти к моменту, не подойдёшь никогда. Вот, скажи мне: ты помнишь Бога? И спрашивать нечего, не помнишь. Создан по образу и подобию – а оригинала и не помнишь... ну как такое может быть? А чуть немного подобрался к моменту рождения – и на, выкидыш, по команде извне... Вместо реального, действительно сущего, наполняешься трухой всякой, хлам собираешь, пелёнки младенцев тех самых, которые... И гниёшь до смерти в таком вот комплекте. А смерть эта вторая, слышишь меня, Платоша? Вторая, вторая смерть. Первая смерть наступила в час рождения. Когда выхватили как бы рукой из месива бытия, словно кусок мяса, и вбросили вот сюда, где... Ведь ты посмотри на младенца, ведь это же кусок мяса, ничего больше. Потом зачеловечится. Там – умер, здесь – человечек... И процесс этот продолжается, он не закончился твоим рождением на свет, и всё рождаются, рождаются младенцы, вылетают оттуда, и – в яму, в яму, в яму... Рахиль плачет и не может утешиться. А всё бесовская игра. И нет ничего, игра, игроки, выигрыш, проигрыш. Ты глаза-то открой, да посмотри... "с холодным вниманьем вокруг"! Ведь это же... совсем немного ничего. Если ты меня понял... Только человек без хвоста по-настоящему человек, ты понял меня, Платошка? Вчерашнее – твой хвост, и он тянет тебя назад – к началу от рождения, а надо – к началу от сотворения! Дистанция огромного размера. Не будем думать, мол, там за идеями есть какая-то другая реальность. Нет её там. Она здесь, вот она – вот и вот... Идея – это же просто недостаток бытия. Виртуальное восполнение недостатка. Ты чем думал, когда сочинял своё учение? Платон? Или ты вообще не думал? "Я вообще не думал" – ну скажи!.. Ведь стыд и срам же. И святые старцы справедливо отмечают. Куда пошли ножки – туда и ты! И ты туда! А то – "и-дэи"... Стыд и срам что делается.
Анонимное бытие в местах разрывов, сбоев – получает бирочку, на ней имя. Как в морге на ноге. Все мёртвые, все одинакие. Вырвался один – на, бирочка! Имя: Агафон. Засмеялась – и в дом... Пошёл, качаясь от неожиданного счастья, ничто не предвещало, всё одинаково всегда, каждый день. А тут! Снег летит под фонарём, словно оттуда и выносит его – из-под колпака, который качается на столбе, и дальше уже этого светлого конуса не увидишь ничего: тёмно, плотная пелена, занавес... Поют? Да, поют, но только где-то далеко, очень-очень далеко... А хорошо ведь поют, правда? Как в детстве... Запомни. А будет время, так и сам подпоёшь им – тем, кто в пелене. Учёнство твоё – наплевать и забыть... Бирочку, бирочку... не забудь снять...
30 апреля 2019 г.