Ассасин

    
     И снова кромешная тьма, свист кинжала, разрезающего тишину и барабанные перепонки. А потом снова темнота, уже вечная. И так каждую ночь. Ты снова подскакиваешь в холодном поту, едва сдерживая крик ужаса, рвущийся из глубины. Встаёшь и на негнущихся ногах идёшь к домашней аптечке, глотаешь горсть успокоительных в надежде, что они помогут уснуть без сновидений. Иногда это действительно помогает, но чаще нет. А доза с каждым разом всё больше и больше. С алкоголем тоже самое. Лишь бы не слышать этого свиста и не чувствовать зловещее присутствие смерти...

     Иногда что-то меняется в деталях: громкость свиста, очертания лица под капюшоном, но боль и страх остаются всегда. Этот клинок преследует тебя даже днём. Нет-нет, да и мелькнёт в толпе фигура под капюшоном. И боковым зрением видишь всё тот же клинок - убийцу. Резко поворачиваешь мы, и видишь подростка со скейтом вместо чёрной фигуры. Крик застревает в горле, выходя облегчённым вздохом. Это сейчас, до следующего раза. Жизнь становится продолжением ночного кошмара. Мысли мечутся между психиатром и суицидом. Психиатр - сомнительно. Мягкие стены и таблетки, после которых превращаешься в "чувствовощ". Суицид?
 
     Нельзя же так. Есть любимые люди, работа, места в мире, где ещё не была, в конце концов, возможность видеть солнце в небе! Как можно отказаться от этого? Когда жизнь превращается в постоянный страх, в бегство, один словом, в ад - подобная мысль перестаёт казаться столь уж дикой. Неизвестно, что ждёт за чертой, но покой и избавление манит. Ты продолжаешь дышать, но выдох обжигает пустотой. В толпе тебя преследует не только фигура убийцы, но и запах прогнившей плоти в траурном пологе белых лилий. Так пахнет сама смерть. Кровь стынет в жилах от ощущения незримого присутствия, а ледяные касания скрученных пальцев оставляют седые пряди.

     Дни сменяют ночи, но ощущение постоянного присутствия фигуры в чёрном, несущей смерть, никуда не уходит. Нервы натягиваются тетивой, вот-вот готовые лопнуть.

     В малейшего шорохе, всполохе света, в случайном слове ты видишь угрозу. Ускоряет шаг, бежишь. А что толку? Фигура в капюшоне тенью следует за тобой, не отставая ни на шаг...

     Воспалённый мозг подсказывает единственно верную мысль - бежать туда, где нет людей. В лес, например. С собой - только самое необходимое, никаких средств связи. Чтобы не нашёл ни друг, ни враг.


     Лес встречает морозным воздухом и вытянутыми в безмолвной молитве ветвями. Деревья будто воздели руки и просят некую высшую силу о помиловании, хотя и знают, что приговор уже вынесен. Опавшие листья мертво застыли, лишившись любви солнца и поддержки корней. И каждый хруст несёт последний миг, в котором жизнь оборачивается смертью, бытие - прахом. И ты безжалостным палачом ступаешь по ним.

     Деревья всё плотнее обступают тебя, царапая и цепляясь за одежду сухими, словно скрюченные пальцы ветвями.

     Вдруг тишину леса разрывает вопль ужаса. Секунду ты стоишь, как громом поражённая, а затем стремглав бежишь на крик.

     Твоему взору предстаёт жуткая картина: фигура в чёрном нависает с кинжалом над маленькой девочкой. Ребёнок истошно кричит, в ужасе закрывая лицо руками. А убийца уже занёс клинок над самым сердцем малышки, злобно прошипел: "Смерть- это слишком легко. Ты будешь только мечтать о ней, живя без любви. Я просто убью твою любовь к себе и к другим. Ты не заслуживаешь любви! И твоё мёртвое сердце будет до последнего дня вхолостую биться в ожидании конца!"

     Кинжал взмыл высоко, готовый поразить в самое сердце. Не помня себя от страха, ты прыгаешь на спину фигуры и выбиваешь его из рук. Ты хватаешь клинок и резким движением вонзаешь в грудь фигуре в чёрном...

     Грудь обожгло огнём, в глазах потемнело. И, падая, ты успеваешь заметить, что у девочки и у злодея под капюшоном одно и то же лицо - твоё...