Уткнётся в комп, стучит там что-то,
витает где-то в вышине;
ему хоть вторник, хоть суббота –
живёт как будто бы во сне.
Иной раз не дождёшься слова
Ты от него за целый день!
Поест – и за компьютер снова,
и как ему только не лень!
А ночью? Я уже в постели,
а он сидит, как и сидел.
Но это ведь, на самом деле,
уже почти что беспредел!
Как несуразно всё на свете!
Ну за какие вот грехи
мне выпало любить поэта?
Неужто за его стихи?:-))