Недавно я женился. Живу с женой у её матери, по причине того, что она не хочет отпускать от себя свою единственную дочь. Да и отпускать некуда, я провинциал из глубинки, куда и сам не хотел бы возвращаться. Тёща моя, Людмила Юрьевна, конечно не ангел, но и я не подарочек. Я её называю луком, не тем от, которого плачут, когда режут, а тем, из которого стреляют. Жена моя тетива, а у меня три варианта: стрелок, стрела, мишень. Стрелком я быть не могу, опыта практически нет, поскольку женат первый раз, также как и не смогли два моих предшественника, которых Людмила Юрьевна поминала не добрым словом. Стрелой я быть не хочу. Остаётся быть мишенью. Вот у нас и происходят ссоры, одна за другой, в которых я виноват, из-за того, что не даю себя загрызть.
Сегодня, с утра ссора с тёщей из-за сливочного масла, вернее из-за способа его поедания. Я отрезаю кусочек масла ножом, кладу этот кусочек на край ломтика хлеба и откусываю. Её это бесит.
- Почему ты не ешь масло, как все люди, намазывая? - спрашивает она.
- Понимаете, Людмила Юрьевна, для меня желаемое процентное содержание масла в субстанции, образующейся во рту, после откусывания и пережёвывания, величина не постоянная. Она зависит от времени суток и степени голода. Более того, эта величина изменяется по мере насыщения.
- Я поняла, - говорит она. – Ты маньяк. Где только дочка тебя откопала.
Мне неприятно, но я молчу, вспоминая, как вчера у меня была подобная проблема. Я привык сначала макать ложечку в чай, а потом уже лезть ею в сахарницу, так сахар меньше просыпается, но в апартаментах, в которых я волею судьбы пребывал, это действие было категорически запрещено. Я хотел было отказаться от сахара, но мой, образно говоря, горький хлеб запивать не сладким чаем было выше моих сил.
После завтрака я отправился в нашу с женой комнату, сел за письменный стол и стал просматривать газету с объявлениями о приёме на работу, думая о смысле жизни и о своём добровольном заключении на неопределённый срок. Единственная разница от тюремного срока в том, что досрочное освобождение здесь светит не за хорошее поведение, а за плохое.
Вдруг мне в голову приходит афоризм. Может это изречение и не афоризм, но я его так обозвал: «Тёща – это обратная сторона медали, которую хочется забросить на обратную сторону Луны». Надо записать, думаю, а то забуду. Я взял тетрадный листик, ручку, сижу, аккуратно вывожу буквы, как первоклассник. Как только я закончил писать, за спиной слышу голос:
- А я-то думаю, что он здесь притих.
Оборачиваюсь, стоит она, обратная сторона медали - "руки в боки", как стена, которую не отодвинешь. Я быстро переворачиваю листик, предчувствуя досрочное освобождение.
- Можешь не переворачивать, я уже всё прочла.
- И не стыдно вам?
- А что мне стыдится, я в своём доме. Это ты должен стыдиться писать про меня такое.
- То, что вы прочли, это афоризм - выражение, которое не обязано быть истиной и ни к кому, конкретно, не относится.
- Ты мне зубы не заговаривай. Обратная сторона медали, говоришь. Медаль, стало быть, моя дочь.
- Получается так, если вам угодно.
- Ну медаль есть медаль, - говорит она. – Мне не понятно только то, как ты собираешься отделить от неё обратную сторону.
- Я согласен, что это сложно. Если честно, то я об этом не думал.
- А что такое обратная сторона Луны?
- Я бы не сказал, но вы всё равно узнаете, - говорю я. - У Луны есть сторона, которая с Земли никогда не видна.
- Ах, ты, изверг, - говорит тёща. - Мало того, что я буду на Луне, так ты ещё меня и в телескоп видеть не хочешь. Может мне ещё поселиться на дно самого глубокого кратера?
Я молчу.
- Так вот, милый мой зятёк, я выберусь из этого кратера, переползу на видимую сторону, возьму какой-нибудь лунный камень, побольше, запущу его оттуда и попаду именно в тебя. Понял?
"Зря я Луну выбрал", подумал я, наблюдая за тем, как тёща уходит к себе. "Надо было выбрать какую-нибудь планету подальше". Через открытую дверь слышно, как она звонит своей дочери по мобильнику. При этом она включает громкую связь, потому что плохо слышит.
- Доча, - говорит она. – Я звоню, чтобы тебе сообщить: или он, или я.
- Что опять у вас случилось, мама. Почему ты ни с кем не можешь ужиться. Он уже третий, может, успокоишься уже. Или ты хочешь, чтоб я жила одна. Я тоже хочу иметь дочку, чтобы, в перспективе, стать тёщей и выносить мозг своему зятю, отказывать мне в этом не справедливо.
- Вы все против меня, - переходит тёща в плач. – Почему я такая несчастная?
- Не плачь, мама, мы тебя любим. Я приду домой, вечером и поговорю с ним.
- Скажи ему, чтоб не посылал меня на Луну.
- На Луну? Может он имел в виду что-то другое, поближе.
- Нет. Он так и сказал, причём на её обратную сторону.
- Ну, сейчас я ему устрою, - говорит жена и их разговор замолкает.
Через несколько секунд, звонок мне. Я беру свой мобильник, приготовившись к неприятному разговору.
- Ты куда мою маму посылаешь, тунеядец, - начинает она.
- Никуда.
- Как никуда, когда она звонит мне, плачет в трубку и говорит, что ты послал её на Луну.
- Ах, ты про это? Это просто афоризм такой.
- Не пудри мне мозги. Пока я приду, догадайся, на какую планету я тебя пошлю.
- Надеюсь, что на Марс.
- Почему?
- Говорят там жизни нет, а мне так хочется безжизненного пространства.