Время

 
   *    *    *

К чему ворошить угольки отшумевших минут?
Их кто-то, подув, разметёт, как пустые безделки.
В немом циферблате куда-то бегут и бегут,
Сверяя счета, благородные ржавые стрелки.

Слова, что звучали, истёрлись в кромешную пыль.
Для них уготовано тёплое мягкое ложе.
Под утро ушедший, грехи дотемна замолил.
И новый пророк на планете едва ли возможен.

Хоть рушится память, но эхо забытых ветров
Уверенно входит в границы нечётного века.
И в этой игре никогда не отыщет свой кров,
Кочуя по вечности, всех исцеляющий Лекарь.

                1995 г.