И.Р.
Спутница, идущая серой мглой
полем смерти, что засеяно нынче нами,
скорбью нашей,
живой золой
пеплом Израиля,
древней плотью, провидческими именами.
Мы встретились там, где встречаются все:
в преддверии смерти – области духа,
где заканчивается бег в колесе,
в умолкшем горле становится сухо.
Сначала долго в тумане плывут
потом вытягиваются вереницей...
Души любимых
по нам себя надорвут,
крича и стеная
словно отставшие птицы.
Спутница моя,
безвидна земля и пуста.
Лишь теперь это видишь воочью.
Где же милость, спасение, красота?
Потеряли мы их,
слепцы, прозревшие ночью.
Наше человеческое говорит:
нет горечи хуже разлуки.
Что ж по живым свеча не горит?
Почему ищут друг друга
только мертвые руки?