Седьмая глава
Мир
Я в больнице. Уже восьмой день. Брожу по длинному коридору, на третьем этаже. Когда дойду до двери, что ведёт на лестничный пролёт, поверну назад, и буду шагать пока не достигну окна в конце коридора, что выходит на трассу. Потом снова поверну. Я занимаюсь этим уже второй час подряд. Это весело, если не переставать внушать себе, что это весело.
В коридоре много людей. Сидят на кожаных лавочках. Кто книгу читает, кто газету. Есть те, что просто смотрят в одну точку.
Не знаю, это влияние больницы или погоды. Может, пациентов сюда подселили, как на подбор, с тяжёлым кризисом личности, натолкнувшем их на заключение, что в жизни нет никакого смысла. Я заметил, что лица у всех какие-то обречённые, безучастные (может, и у меня такое же, не знаю). Как будто ни одна женщина и ни один мужчина здесь, не верит в то, что их когда-нибудь выпишут из больницы, да и всё равно им на это.
Когда я поделился своей теорией с мамой (она иногда заходит, сидит у моей кровати и говорит о каких-нибудь отстранённых вещах), она её забраковала; сказала, что все здесь нормальные, бодрые и весёлые. А обречённость их лицам, я придумал сам из-за безделья и плохого настроения. Не знаю теперь, что и думать. Мама редко меня обманывает.
Высокий старик, через которого я проходил уже пять раз, кажется, готовится как следует наорать на меня. У него грозный вид. Виной этому шрам на переносице. Размышления о том, как старик этот шрам заработал - одно из моих главных здесь занятий. Всё боюсь, что какой-нибудь санитар взболтнёт мне, что это за шрам и как он появился, и страшная тайна рассеится. Тогда из увлечений останутся только коридор и окно.
Я гадал, может ли быть ещё скучнее? Второй этому удивился. «Ты ходишь, пялишься в окно, ведёшь длинные монологи ни о чём» Сказал он мне «И в целом, попусту тратишь своё время. Чем это отличается от твоего обычного времяпрепровождения?». Разозлился ли я? Да, но не на Второго а, скорее на себя, потому что не смог ответить ничего остроумного. А прошу его. Оставить меня в покое.
Вдалеке показался знакомый силуэт. Я присмотрелся. Это Лиза. Это странно. Кажется, я обмолвился ей однажды о том, что не люблю, когда меня навещают в больнице.
Мы в палате. Я сижу на краю кровати, Лиза в кресле.
- Тебе идёт. – Сказала Лиза.
- Что? Больничный халат?
- Нет, быть избитым.
- Хах, спасибо.
Я откинулся на кровати, раскинув руки. Лиза же откинулась на спинку кресла и огляделась вокруг.
- Просторно тут. У меня в детстве комната и то была меньше… и телевизор есть.
- Там всего один канал работает.
- Бедняжка. Я вообще-то не на долго. Так, забежала посмотреть, каким ты стал красивым. Прости, это было грубо… Ещё я принесла сладкого.
- А что, у тебя сегодня выставка? Или лекция?
- Нет. Обед с родителями Расса. – Лиза тяжело вздохнула. Затем вытащила из сумки маленький целлофановый пакетик и кинула на кровать.
- Спасибо. – Я привстал и заглянул в пакет. Там лежало пять шоколадок: с фундуком и карамелью; с миндалём; белый пористы; со вкусом кофе и…
- Горький?
- Это от Расса.
- С чего бы ему посылать мне шоколад? Мы даже не знакомы.
- Просто он хороший парень, такие ещё существуют.
Лиза улыбнулась своим же словам.
- Что вообще нового? – Спросил я.
- Да всё по-старому. – Лиза махнула рукой и вытянула ноги. – Всё, как всегда… Мне бы во вселенную, где ведьмы воюют с единорогами за алмазные горы… Это звучит так же глупо, как я думаю?
- Да.
Лиза вопросительно посмотрела на меня. Я продолжил: - Ты ведь хочешь писать сказки. Волшебный мир тебе, как минимум, не выгоден. Кто станет читать книги про заколдованные замки, когда у них под окнами ведьмы сражаются с единорогами?
- Может в таком мире, в моде были бы монотонные книжки про простую, неинтересную жизнь. А я много знаю о неинтересной жизни. И монотонности. Успех был бы в кармане. – Лиза саркастично улыбнулась. Потом посмотрела на часы, что стоят на моей тумбочке.
- Ладно, я пойду. – Она вылезла из кресла. – Не то, Марго будет ворчать, «почему это я опоздала. Что, были дела по важнее?»...
- А попадись тебе портал в параллельную вселенную – Сказал я. - на чьей бы стороне ты воевала?
- На стороне ведьм, конечно. Единороги слишком много думают о себе.
- Так и знал.
- А ты?
- Мы были бы врагами.
Лиза ушла. Я распечатал одну из шоколадок, включил телевизор. Новости.
Больше недели прошло, а я всё ещё надеюсь на какой-нибудь хороший фильм.
« - … стерилизации. К этому законопроекту мэр обещает подойти со всей серьёзностью. И выдать окончательное решение уже в середине этого месяца» - Говорит красивая, полная женщина с идеальным, симметричными лицом. Кажется, даже если разглядеть его под лупой, всё равно не найдётся ни одного изъяна. Она строго одета и накрашена и, кажется, вообще не моргает.
« - К другим новостям:
На кладбище «Подлесное», самом крупном кладбище города, в районе между одиннадцатью и тремя часами ночи, неизвестный надругался над трупом…»
Я выключил телевизор, убрал шоколад в тумбочку… и всеми силами пытаюсь выбросить из головы образ изнасилованного трупа.
Самый большой минус скуки – она выматывает. В пол десятого я устал бродить туда сюда по больнице; смотреть в окно; считать, сколько раз медсёстры или медбратья входят в мою палату просто, что-бы узнать всё ли у меня в порядке, и лёг спать.
…Я иду по коридору. Всё стерильное, чистое: пол, потолок, мелькающие плафоны, мои ботинки. Я в больнице. Только упрощённом, лишённом многих деталей, её варианте. Это очень похоже на сон. Это сон? Скорее всего. Стены, вдоль коридора облеплены пациентами в одинаковой, серой пижаме и со смазанными, какими то не чёткими лицами. Каждый из них несчастен, каждый страдает. Как я это понял? Не представляю. Но от этого знания я испытываю счастье. Точнее удовольствие… Ведь… ведь красивее страдания ничего нет. И нет людей, кому бы ни шло страдать… В моих руках гитара, сделанная, кажется, из фанеры, осеревшей от сырости и старости. Рядом идёт Второй с такой же гитарой. Мы синхронно играем мелодию, вызывающую тоску и, возможно, приступы тошноты; и проговариваем рифмованные фразы, не уступающие в тоскливости музыке.
Не знаю, кто из нас двоих я, то есть, настоящий я…
Мы поём обитателям коридора обо всех их неудачах; обо всех людях, которые издевались, обманывали, бросали и не поддерживали; о потерях; о несбывшихся мечтах. Мы говорим пациентам: – Этот мрак, пропитавший ваши тела, эта грусть, духота и чувство полного опустошения, это теперь и есть ваша жизнь.
Напоминая пациентам о том, что они уничтожены, Второй и я уничтожаем их снова и снова, и снова. И ещё десятки раз «снова». А пациенты, вместо того, что-бы убежать, продолжают стоять на своих местах и слушать. И плакать…
Когда песня заканчивается, мы со Вторым уже стоим напротив лестничной площадки. Гитары из рук куда-то пропадают. Позади слышны только мычание и всхлипы. Мы поворачиваемся друг к другу, и видим, что один из нас плачет. Оказалось, что он такой же как все эти пациенты, или даже хуже… Из воздуха появляется наточенные, кухонный нож. Пара секунд, пара глухих ударов. Вот уже один из нас лежит на полу истекающий… корчащийся, а потом и окончательно добитый. Не из-за презрения, скорее из жалости.
Я чувствую жалость и я чувствую, как сталь разорвала мою грудную клетку… А потом я ничего не чувствую…
Я проснулся на мокрой от пота, подушке.
Середина ночи. Что это было? Я подумал минуту, две; пытаясь сообразить, вспомнить, что могло меня так напугать. Кажется там… А, важно ли это? Подумав ещё минуту, я решил, что нет, не важно, и перевернулся лицом к окну; закрыл глаза; глубоко вдохнул и… представил, что рядом со мной находится Аврора. Поначалу мы молча лежим на кровати; я смотрю на затылок Авроры, а она, на своё размытое отражение в чёрном экране телевизора. Мы молчим, потому что устали. Или, потому что нам просто не охота разговаривать. Я дышу ей в затылок, колыша волосы, что спали на плечи и шею.
Вдруг, Аврора говорит, что нам не место здесь. Я спрашиваю «А, где нам место?» Она загадочно молчит. Потом поворачивается и целует меня в висок. В щёку. В уголок рта. В губы. В шею... Наверное, всё дело в том, что я сильно хочу спать. Потому как это перестало быть простой фантазией. Не знаю, как объяснить… я почти чувствую её поцелуи. И, кажется, изо рта моего вырвался стон. Прямо наяву. Здесь, в палате, мимо которой, время от времени, проходят медсёстры. Аврора почувствовала моё смущение и перестала. Затем, встала с кровати и, всё повторяя слова о том, что нам не место здесь, подошла к двери… Я засыпаю. Из последних сил пытаюсь додумать фантазию до конца… Аврора подносит руку к двери. Спрашивает меня, последую ли я за ней? Я, конечно, отвечаю, да и вот мы уже бежим вниз по лестнице, пока меня самого, настоящего, уже уносит в место, где я не могу управлять своими фантазиями. Сто ступенек; двести; пятьсот, тысяча… тысяча двести тридцать две… Наконец, под звуки наших бегущих ног, звонко ударяющих по металлическим наконечникам ступеней, я проваливаюсь…