Рассеиваются мгновения и слышатся шаги, шепот, звук дыхания, капель, влаги на лбу, вспотевшем от раздумий. Шагая к звезде, обходя сотни лживых троп, мы видим тени и тени их теней. Они все – призраки. И суть их – звери. Обитают они в мозгу и говорят нам тихо о смысле нашего существования… Я невольно морщусь, когда слышу проповеди о пользе и необходимости Добра. Я стараюсь отключить свой слух, когда утверждают власть Зла… Добро и Зло… какая чушь! Муть! Всё в моей голове совсем не так. Гораздо вернее соизмерить количество веры в любовь и жизнь в моей сущности. Вообще-то… пространство нашей жизни так разносит меня, что мне трудно сконцентрироваться…
Незаметно живые и неживые встают из озера, где на дне они покоились и мирно спали. Дремали, никем не пробуждаемые, к жизни не возвращаемые… Расправили крылья кто-то из них, а кто-то просто пристегнул моторы. Всем хочется взмыть, воспарить, взлететь, покинуть край земной и думать, что жизнь теперь иная Но… Крылья смыкаются и размыкаются, работают моторы, земля внизу, небо тоже. Земля наверху, небо тоже. Всё меняется местами. И наш полёт – иллюзия. Цена ей – грош. Смотрите, крылья на аукционе, небо в пробирке. Это универсальная лаборатория. Эксперимент, где из НИЧЕГО ЛЕПЯТ НИЧЕГО… Спокойно, не торопитесь, все устали. И мертвые, и живые тоже. Они возвращаются к себе, в озеро иллюзий, и залегают на дно, и засыпают. Но их, конечно, опять разбудят ради новых иллюзий.
Был бегом приостановлен поток сознания, как невидимая река с молекулами сна и реального бытия. От этого откровения она была жива… Снег и зима…лёд…холод… Она была одинока. Она была – ЛЮБОВЬ. Она мечтала жить далеко, где нет границы между небом и землёй. Она была одинока… Атомы льда внутри сердца бытия, атомам снится весна, зелёная мечта. Разволновались призраки внутри безумной головы, и потом покрылся мозг. Вы думали: зачем поэт стрелял в себя? Нет. Он метил в сердце, где атомы льда, чтобы те проснулись и явилась весна. Всё это сон, всё это – сказка. Реален лишь бег и поток сознания. Бег останавливает, поток замирает. Так протекает жизнь, так играет в игры свет. Далёкий далеко от нас, манящий нас, и обманывающий. Свет, соединяющий бег и сознание, свет, состоящий из сна, в котором так явно жива весна и ЛЮБОВЬ… и мечта… Бег и сознание, револьвер поэта возвестили о приходе любви. Выходите на улицы, встречайте…
Тот первоначальный “Я” давно исчез. Он канул в пропасть самоубийств, рока и детства. Я себя никем не ощущаю. Можно сказать, что меня нет, что я не существую. Мои слова и движения – рефлекс какого-то действия, обусловленного существованием какой-то живой человеческой материи. Я не знаю, кого любить и что любить, но верю, что любовь победит. Я – нагромождение призраков и теней моего “легендарного прошлого”. Я не в унынии, я в хаосе нашей реальности. Меня нет, но жизнь моя продолжается…
Незримые дети глядят с картин художников мысли и сумасшедших. В их извилинах достаточно места для шалостей, игр и беззлобного веселья. Их смех порождает чудовищ ласковых, добрых, несущих красоту и жизнь. Чудовища тоже смеются и люди взрослеют. Незримые дети взлетают вверх и смотрят оттуда на новых чудовищ, которыми мы, люди, стали. Эта метаморфоза длится вечность. И нет смерти. Есть мгновение. И есть бесконечность. Бесконечность измерит и всем поверит. Мгновение станет шагом, достаточным чтобы пройти за раз всю жизнь и любовь в этой жизни. Мы устали. И незримые дети нас пожалели. Приделали нам крылья. Мы с ним полетели в прекрасные сны, где нет ничего реального, где доброта и весна. Эти сны – тоже рисунки на стенах нашего сознания. И этого очарования нам хватит на весь ваш век…
Посмотри на эту природу и ощути, как рвёт на части твою голову её вид. Пейзаж хаотичного пространство из ветра и голых камней, разрушенных зданий, безжизненных деревьев… Это логика кривых линий и отрезков полёта мысли. Всем почему-то кажется, что должны быть у человека цели в жизни и живут все во имя их. Мне приходит в голову идея, что можно жить во имя отсутствия какой-либо цели. Я устал от призраков реального бытия и от их правил, которыми они руководствуются, играя с нами. Раньше я мечтал убить себя и, тем самым, выкинуть самого себя из жизни в мир небытия. Теперь я мечтаю стать призраком и жить вечно. ЛЮБОВЬ придаёт всему смысл. Я люблю хаос. И, значит, в этом есть смысл.
Открывая книгу, вороша страницы, я нахожу нужную. И жухлые жёлтые листья морщатся от старости, боязнь маразма и человеческого прикосновения. Непонятный шрифт стремительного сознания укачивает в колыбели своё дитя – пространство. Это детство наполнено людьми, жизнью, ЛЮБОВЬЮ. И ещё кое-чем многим, из чего состоит мир. Это детство смеётся, оно играет. И слава Богу…