Есть на свете страна без названья, границ и столицы.
Там свистит сквозняками прибрежный предутренний сквер,
и шаги полустёрты, и ветер листает страницы
непростых диалогов, усиленных гулкостью сфер.
Там стучит барабаном другим неспокойное сердце,
что живёт в параллельных мирах по законам иным,
и касаются сути друг друга, и дух иноверца
воплощается в нож, превращается в боль, нивелирует в дым.
Там на площади я. Ксилофоном и гулкой маримбой
проникают под кожу слова. Лупит град по плечам.
И прозрачной слезой убывает. И радуги нимбом
оседает на душу. И глушит, и глушит там-там.