THE WAY OF POETS Samuel Krig
Затхлый мрак повис над клиром.
В окнах ждёт с клюкой зима.
В добровольческих мундирах ходит черная чума.
И собачка смотрит странно, присмотреться – в перьях чёрт.
И Снегурочка в кальянной леденец любви сосет.
То евреи, то вандалы, то проулки, то дворы.
Проститутки на вокзалах, ложки паюсной икры.
Белый крест с небес спустился в бурый снег немых дорог.
Иноверт перекрестился, мусульманин занемог.
Говорят, что очень модно русским быть, идти с толпой.
Придавила меня скотность, увлекла чужой тропой.
Я прошел до перекрёстка, камень серый там лежал.
А на камне чьи-то слёзки, не понять, кто потерял.
Хорошо, что в быстрой речке хоть лицо своё омыл.
Хомуты те и уздечки в тихом празднике забыл.
Штоф и свежий ломоть хлеба, белый ситец у ворот.
Надо мной святое небо, а вокруг домов – народ.
Серый смог висит над city, партизанская война.
Понаверчено событий так, что бесится весна.
В снах папирусного цвета ермолашки и шуты.
Труден долгий путь поэтов, если закрома пусты.
Мне и в Австрии неплохо, потому как я умён.
Вон – листы чертополоха и таблички без имён.
Никого я не ругаю, ругань та себе во вред.
Я теперь отлично знаю для чего мне солнца свет.
Сколько там не лезь из кожи – рожам лицами не стать.
Оглянись назад, прохожий – всюду Божья благодать.
Для чего в гнилые души изумруды-то бросать.
И несчастных побирушек лидским квасом угощать.
Я другой, была дворянкой предпоследняя жена.
Были деньги там, и пьянки, и кремлёвская луна.
Мне рассказцы стебанутых точно кости из могил.
То, что в этой жизни круто дал Архангел Михаил.
Прах моей покойной мамы «Mercedes-Benz» белый вёз.
В жизни было много хлама, но о том закрыт вопрос.
Купола церквей сияют, вот опять полна мошна.
И живу в своём я рае, где я сам себе страна.
Под столыпинской иконой девка тощая лежит.
На плечах горят погоны, на погонах меч и щит.
Я теперь лишь Богу верю, не рыдаю о судьбе.
Разлетелась пыль империй, и вернулся я к себе.
30 апреля 2019
21:43
20:40