Несколько глотков воздуха, сотня шагов. Я бегу, видишь, я убегаю от себя. Видишь?
Больше воздуха, больше шагов, быстрее темп. А я все ещё бегу и никак не могу убежать от себя. Словно что-то держит меня и не отпускает, я не могу убежать от себя. И где бы не было, ощущение, что меня душат. Ах.. да... Ведь повсюду я беру себя с собой. А значит рюкзак печали и тяжести, который с каждым годом все сложнее нести.
Как же хочется избавиться от него, просто выкинуть и больше никогда не возвращаться к этому рюкзаку.
Мне не убежать от себя далеко с таким тяжёлым рюкзаком. Избавилюсь от него, значит, смогу убежать от себя. Но захочу ли я потом бежать от себя?