Чайка неслась над еще ледяной, грязно-серой водой и истошно кричала: «Дура! Дура!»
Ирония судьбы – в любительском спектакле однажды она играла чайку – Нину Заречную, и все те неисчислимые «гуси, пауки, молчаливые рыбы» никак не хотели тогда складываться в единую мировую Душу. Сейчас она почти верила в ее существование. Осторожно переступая с влажных камней на деревянные мостки, чьей-то заботливой рукой переброшенные через ручей, она чувствовала насколько близко подошла к пониманию той загадки. Хлюпнув носом, удивившись неиссякаемости этого источника «инфлюэнции», в миллионный раз она принялась обдумывать то, что с ней произошло вот уже целых две недели назад.
А произошло чудо. Самое настоящее чудо. От одной этой мысли становилось так хорошо, как не может быть здесь, среди этих мокрых камней, грязных кучек не оттаявшего снега и жухлой травы. Она ждала чуда всегда, столько, сколько помнила себя. Можно сказать, что чудо – было смыслом ее жизни. Она вела себя пай-девочкой только для того, чтобы чудо всенепременно случилось. Новый год, день рождения – сколько поводов надеяться на чудо…, но увы, все попытки привлечь его оказывались тщетными. Может быть, потому что она никогда не делала пепла из своих желаний и не выпивала его с шампанским под бой курантов, кто знает? Но чудо все же произошло, и ей оно не приснилось. А чтобы убедиться в этом, стоило лишь открыть мессенджер и потеряться в словах, смайликах и многоточиях.
Чайка уже не кричала. Холодный ветер с реки лез под серый шарф и взлохмачивал волосы. Словно старая пластинка в голове скрипела песня из советского фильма: «Нас выбирают, мы выбираем, как это часто не совпадает… часто простое кажется сложным, черное - белым, белое – черным». «Но он написал мне! Сам написал!» - лучше было не размышлять на эту тему, но она не могла не убеждать себя, что чудо свершилось. «Не тебе, - говорил ей внутренний голос, - он написал брюнетке в черных очках». «Ну и что, - не унималась она, натягивая шарф на нос, - это ничего не отменяет: он написал! Мне это не приснилось, хотя это больше было похоже на сон…»
Да, это чудо было замечательным, красивым, отточенным как самый дорогой бриллиант. Оно было идеальным. Возможно, поэтому таким коротким.
«Elisabetta, правильно?»
Она ответила не сразу, не для того, чтобы следовать одному из основных правил флирта, а просто по причине срочных дел, самых обыкновенных - ей надо было бежать на работу. Спустя часа два, она открыла мессенджер, еще раз прочитала его сообщение. Ее захлестнула волна эмоций, самых разнообразных, кружащихся вихрем вокруг нее, взрывающихся электричеством. Невозможно назвать это просто удивлением. Осознание свершившегося чуда – вот, что она испытывала.
«Правильно, - написала она, тыча в клавиатуру пальцем, - как ты? – добавила автоматическое приветствие, без которого не принято начинать разговор, и зависла, потом добавила: «Какой сюрприз!», - в этой фразе сконцентрировалось все то, что она испытала и продолжала испытывать теперь.
Ну правда, что тут скажешь, когда тебе пишет очень известный человек. Возможно, не особо знаменитый, но там, откуда он пишет, весьма. Но главное, он явился, своего рода, доказательством существования той самой Мировой души. Паутина, оплетающая мир, ниточки, связующие всех и вся в единое целое, энергия, блуждающая во вселенной оказались реальностью.
Вот уже который год свою энергию она лишь отдавала. Растратив ее практически до дна, она превратилась в пустую батарейку, но по инерции продолжала работу: училась, писалась, издавалась, вела страницы в интернете и прочая, прочая. Чудесные звоночки иногда звучали, и в те минуты она чувствовала себя такой счастливой! Письмо из старейшего и влиятельнейшего издательства, разрешение на перевод, уникальные фотографии апулийской церкви, блуждание по улицам Рима, африканский песок, приходящая время от времени муза – да мало ли их было этих звоночков? Но все же с настоящим чудом их не сравнить!
«Узнай больше о своих друзьях», - предлагал фэйсбук, она кликнула по кнопке и получила результат: «Вас объединяет SD» - страница, админом которой она была. Правда… когда-то он написал сюда приватное сообщение о том, что благодарен за совместную работу, что вспоминает то время с теплыми чувствами. И это послание тоже было звоночком, на который она, однако, не обратила особого внимание, зная на собственном опыте, кто на самом деле ведет подобные страницы популярных личностей. Сразу же вообразила себе очумевшую фанатку, решившую, что вот так просто можно получить пару слов от звезды. «Тьфу, нечисть!» - сказала она, одним кликом удалив сообщение.
Эти два человека, на самом деле, были связаны долгосрочным проектом в те годы, когда им было приблизительно лет по сорок, то есть больше десяти лет тому назад. Она оживила их тандем относительно недавно, сделав их персонажами своего рассказа, писанного в стиле Мериме. Это – ее любимый рассказ, и возможно поэтому она часто задумывалась над его продолжением. В ее голове даже созрел сюжет, до мельчайших подробностей, но не было сил, той самой энергии, что истощилась без подпитки продолжить работу. Похоже, все взяли паузу. Ни новых фильмов, ни новых книг, абсолютно никаких новостей. Увядали и интернет-страницы. И вдруг такое!
Она пыталась собраться с мыслями, пока в окне чата мелькали точки – он набирал текст: «Я – хорошо. А ты как?» «Немного устала, много работы вчера и сегодня». Сейчас кажется странным, что они писали так, словно были знакомы тысячу лет, но в тот момент она не знала, как сложить мысли во фразы. Что, в самом деле, можно сказать, когда тебя сбивает с ног чудо? «Но почему ты решил мне написать? – наконец, нашла она слова. – Я знаю, кто ты». Его ответ полностью ее обезоружил, поверг в пучину, опрокинул, изменил температуру тела: «Я решил тебе написать, возможно, потому что люблю русскую культуру, возможно, потому что ты мне понравилась на фотографии. На самом деле, потому что почувствовал, что хочу это сделать, но не могу сказать тебе почему. A me basta sentire...» (последние слова невозможно перевести и не избежать потери их истинного смысла – «Мне хватает чувствовать…»)
Если бы он ответил как-то по-другому, как-то банально, как-то пошло, так, как отвечает большинство представителей этой вечно флиртующей расы… А теперь она плакала в подушку, летала на крыльях счастья, улыбалась улыбкой Моны Лизи, храня в себе тайну о чуде, приключившемся с ней.
Они проболтали полдня, он был откровенен, рассказывая о себе, она врала в деталях. «Моя мечта оказаться в Москве, - сказал он, - меня пригласили в качестве ученика одной театральной академии, я даже учил русский, но Белый дом взрывали, и я не поехал…» Она объясняла ему тонкости русского языка, а он говорил, что кириллица ему теперь не по зубам, и все, что он смог прочесть – это ее имя: «Элизабетта».
Она не жила в Москве, и носила другое имя. Она не врала специально, просто обстоятельства обязали ее однажды распрощаться с подлинным профилем, а страница «SD» требовала присутствия в интернете, так и появился профиль брюнетки в черных очках с именем Елизавета.
Каждый раз случалось так, что она первая заканчивала разговор, вынужденная бежать по неотложным делам, и из них двоих она казалась бесконечно деловой и недоступной. Ей было невыразимо приятно читать на его странице стихи Руми:
Я выбираю любить тебя молча, потому что в молчании я не буду отвергнут.
Я выбираю любить тебя в одиночестве, потому что так никто не сможет владеть тобою, кроме меня.
Я выбираю обожать тебя издалека, потому что расстояние защищает меня от боли.
Я выбираю целовать тебя ветром, потому что ветер слаще моих губ.
Я выбираю любить тебя в моих мечтах, потому что в моих мечтах ты не исчезнешь.
И еще приятней, поставив лайк, мгновенно оказаться окутанной аурой его слов, и улыбаясь, читать, веря и не веря своим глазам: «Руми – это от сильного желания обняться».
Второй раз за всю историю своего существования в сети, она зашла к нему на страницу, немало удивилась развернутой им активности за эти две недели: цитаты восточных мудрецов, мысли о фатуме, о судьбоносном решении… Ей он больше не писал, начав тем самым новую главу под названием «Молчание». Ни за что она не стала бы писать первая! По разным причинам: не хотела вставать в один ряд с его дурацкими фанатками, совершенно не являясь такою; не хотела, чтобы история зашла далеко, до самого разоблачения Элизабетты; не хотела показать своей заинтересованности в нем… много почему, всего не перечесть. День, два, три, целая неделя молчания. Куда подевалось ее радужное настроение, улыбка Джоконды, теперь она чувствовала себя больной, смертельно больной.
Ююша, плюшевый и серый, выслушивал ее полуночные кошмары: «Я боюсь. Я боюсь смерти. Я знаю, что я больна. Я чувствую боль, у меня температура. У меня внутри бомба, которая готова разорваться. Мне дико, безумно страшно. Иногда помогают псалмы царя Давида, но это только иногда. А болит всегда. Я умру сегодня или завтра. Раньше я думала, что смерть похожа на долгожданный отдых, а теперь я боюсь ее». Как бы ей хотелось поделиться своими страхами с кем-то, кто мог бы ответить, но мессенджер спал.
Наконец, она написала сама, не выдержав молчания, наперекор всем своим принципам, дежурное: «Привет, как ты?» В ответ услышала: «Хорошо, а ты?» На этот раз ее не окутала теплая аура, в душе не поднялась волна приятного чувства. Чудо закончилось. Она смотрела на полупустое окно чата, видя жалкую пару слов и медлила с ответом. Он молчал. «Хорошо )» - отбила она и выключила компьютер. Уже дома увидела, посланный им в ответ смайлик: «:*»
Этим их история окончилась. Она утешалась тем, что все-таки ушла первой и просмотром бесконечных серий, неизвестного ей до этого сериала с его участием. Он, бесспорно, хорош, но в ее жизни его роль – все-таки вторая, и она никогда не стала бы вести его страницы в сетях, писать о нем (тот раз, когда он был в сюжете ее рассказа, не считается, и продолжения – она так решила – не будет).
В ее любимом кино «Под солнцем Тосканы» зеленоглазый красавец говорит покинутой им женщине: «Если столкнулся с чем-то хорошим, нужно за это держаться, пока не будет пора отпустить... Ведь ты не жалеешь?» И она не жалела. В ее жизни было настоящее Чудо. Обмен энергией, нити судьбы. Бог знает, благодаря чему, но оно случилось. Сама мысль об этом наполняет все внутри нее чем-то таинственным, отчего на ее губах вновь появляется еле заметная улыбка о чуде…
Возможно, когда-нибудь он растерянно будет озираться по сторонам в московском аэропорту в попытке разглядеть брюнетку с каре, услышит чей-то голос: «Miche, sono io…» (это я) и увидит «Элизабетту». Пусть, Елизавету, ей никогда не нравилось свое имя. Возможно, они станут закадычными друзьями, а пока… Пока он – так… просто сюжет, «сюжет для небольшого рассказа».
P.S. Отдаю дань моему любимому Антону Чехову, близнецу в характере и кое в чем еще.