Этот хромой старик пришел со стороны темнеющего леса и встал, оперевшись на свою палку недалеко от нас. Каждому, взлетающему самолёту, прямо в самый центр его расширяющегося в ночь, светового конуса, он картинно вскидывал руки, а вместе с ними и свою опорную палку. Потом, когда низко над нашими головами, в ослепительном луче прожектора, прошёл бостонский Б777, он вдруг, захрипел и упал. А когда мы подбежали и я стал его тормошить, ты тихо и торжественно сказала: "Не надо. Он улетел".
Пытаясь найти пульс на холодном запястье,я понял,что ты права.