Костёр. Горит.
Я жгу стихи.
Грядет. Само сожжение.
Бушуют Пламени Стихи
и И без сожаления.
Писать о том, что не поэт,
ей-богу, надоело.
Какая разница, поэт,
иль не поэт, неспелой
была и буду, и всегда
Я в ожиданьи счастья,
которого я никогда
не стану рваной частью.