Нет, дружище, послушай, а что бы тебе не жилось?
Ты сидел как скала, веря в счастье, что бито на лоты.
Ну зачем ты уехал в замурзанный этот Лаос,
Где ни моря, ни денег… Ни дна. А сплошные субботы…
Ты ведь сам поучал (ну-ка вспомни тогда под пятьсот?):
Будь попроще, братва, не пытайся сигать через кепку…
В теперь в твоем мире река желтовато течет,
И за волосы солнце с утра тянут горы, как репку.
Из событий на дню, что и есть – невозможный закат
(Он сильнее тебя и твоих заболоченных сплинов)
Деревеньки на длинных ногах, словно цапли – молчат…
И струятся года, как вода, через горные спины.
Подскажи-ка мне, Вася... А что есть она – красота?
Подсеченный щучок? Под гитару сестра-ностальгия?
Да ответь же мне, Вася!..
К чему нам живется в понтах?
И зачем мы друг друга пытаемся сделать другими?