Я мизинцем терзаю в рояле гундосую «до»
«бедной» рифмой играю, в бокал наливая бордо,
и в коктейльные стрОки по капельке алая кровь,
чтоб ни в ком не осталось сомнений -
здесь речь про любовь...
Ах, как хочется, брютом залить эти чёртовы дни,
где на завтрак стакан самогона «давай, помяни, убиенну, прокляту любовь.
и харе завывать»
я ладошками чувствую, как остывает кровать,
да давлюсь той горилкой, отравленной чувством вины...
нынче в лавке мясной моё сердце за грош, в полцены,
среди розовых туш, смачных бедер, голов без мозгов,
бродит душенька мёрзлая, тенью, спрессованных льдов…
тычет пальцем корявым и щиплет мясные куски…
и всё это так мерзко и вобщем-то не по-людски…
Ну, а я, эту душу, застрявшую в полюсе «норд»,
за рукавчик тяну и шепчу: «здесь не рынок, здесь - морг,
забирай моё сердце, ему неуютно меж туш,
и так глупо искать среди задниц созвучия душ»
я куплю тебе модное, тёплое, с твида пальто,
и носки шерстяные, и с цедрой запарю вино,
и ладошками щёки согрею, и нашу постель,
с февраля календарь отмотаю в звенящий апрель,
и стряхну нежным пальчиком иней на впалом виске…
Чтоб растаял весь лёд и скатился слезой по щеке...