Самолёт кружил над международным аэропортом Шереметьево-2. В хвосте машины нас было двое: он – по левому борту у иллюминатора допивал рюмку коньяка, я – по правому, дочитывала книжку.
— Молодой человек, не могли бы вы помочь с сумкой, когда приземлимся? – обратилась к нему.
— С удовольствием, даже с двумя сумками; я без вещей. Живёте в Германии? Видно, что давно.
— Двадцать девять лет. А вы?
— Пятнадцать. Чем занимаетесь?
— Рассказики пописываю. Книжка будет называться «Наши за бугром».
— Про довольных, что вовремя смылись: евреях-либералах да сибирско - казахстанских немцах с загадочной русской душой и испитыми физиономиями?
— Можно подумать вы не пьёте...
— А вы напишите о таких, как я!
— Что за новый контингент?
— Слоняющиеся по Европе. Сейчас всё можно публиковать. Я вам таки-и-ие сюжетики подброшу!
— То есть, как слоняющиеся?
— А вот встретимся, тогда и узнаете про такой контингент, – сказал попутчик Андрей и подал визитку с четырьмя телефонами: в России и в Германии.
«Какой уверенный в себе, шарматный и элегантный молодой мужчина!» – отметила про себя с восторгом. Пока ожидали мой чемодан, обо всём договорились. Даже об издательстве. Он обещал всё устроить на высшем уровне. Я держала его полиэтиленовый пакет из дюссельдорфского «Duty-free» с коньяком и парфюмом, а он – мою тяжёлую сумку и компьютер.
— Вас будут встречать? – спросил Андрей.
— Да. Муж внучатой племянницы, но без машины.
— Я могу подбросить до метро, если желаете.
— С у-у-удовольствием!
Приметный чемодан, итальянской фирмы «BRICS“, предмет моей гордости и страхов уже подплывал по конвейеру. Слава тебе, господи! Не пропал, не затерялся; хотя, как всегда испачканный, что нормально для Москвы; Центрально-чернозёмный район, ведь. Встречающий меня родственник, студент юридического факультета Виталик, тоже обрадовался тому, что нас подвезут до половины пути. Но пока мы втроём продирались сквозь джунгли частников- таксистов, жаждущих клиентов с баблом, новый знакомый меня сильно разочаровал: «Что стоишь, лыбишься заранее?» – грубо оттолкнул он мило улыбающегося шофёра.
Мы уселись в поджидавший у выхода шикарный джип «Lexus» с тонированными стёклами и помчались по вечерней Москве. Два друга называли его, вероятно, по прозвищу: «Андерсен». По мобильнику он вёл деловые разговоры на не совсем понятном нам жаргонном языке, упоминал оружие и телохранителей. Мы с Виталиком на задних сидениях настороженно переглядывались. А когда выскочили на широкий проспект с шестирядным движением, то даже струхнули. В жизни я не испытывала такой быстрой и рискованной езды! Шофёр не ехал, а играл на шахматной доске. Как-будто путал след… Из левого первого ряда он моментально перескакивал в шестой, и тут же давил, прижимал «под хвост» крутые тачки, ему уступали и мы опять в доли минуты оказывались в первом.
— Уж не гонятся ли за нами, – шепнула я Виталику, изо всех сил держась за верхнюю ручку, – или это тренировочная погоня?
Он тоже сидел оцепеневший. Я добавила:
— Не увезли бы мой розовый чемодан…
— Мелочиться не станут, – предположил родственник, будущий юрист.
У метро Каширская джип резко затормозил. Андерсен достал мой драгоценный чемодан из багажника, остановил первого попавшегося жигулёнка – Копейку. Вручив водителю купюру в сто евро, сказал: «Отвезёшь, куда скажут». А мне поцеловал руку со словами:
— До встречи в Европе?
— До встречи, – пообещала я.
Страшновато, но так хочется попробовать себя в детективном жанре!