Я думал, не боги горшки обжигают.
Осенние дни, перелетные стаи,
Перо и бумага и, кажется, может
Любой написать, чтоб мурашки по коже,
Чтоб чувства проснулись и кровь забурлила.
И я, упражняясь маканьем в чернила,
Рифмую березки и жду, что когда-то
Родится Есенина или Ахматов.