Когда-то я любил писать, и был я этим болен,
Был волен сочинять про всё, но позже был уволен,
Не столько боль я ощутил, сколько горечь утраты,
Словно украли "солнце" вдруг, во времена закатов.
Я словно в поисках её бреду в лесу сомнений,
И столько сотен троп вокруг, тысячи направлений,
Куда ни глянь везде лишь мрак, всюду не вижу смысла,
Как будто буря моих чувств надо мною зависла.
Ступив на путь один, сойти будет уже труднее,
Вроде подумал хорошо, как вдруг берут сомнения,
Попытка лишь одна дана, чтоб завершить путь,
Не говоря уже о том, как же понять всю суть.
И так остался я стоять, не делаю ни шага,
Не знаю даже почему, но я во власти страха,
Я не готов пойти вперед или начать сначала,
Как быть пока не знаю, жаль, ведь времени то мало.