***

М.Цветаевой

У нее свои строки, свои слова…
Когда сердце диктует, когда голова…
Когда рвется слезами, когда тихо молчит,
Когда бьется как птица, когда криком кричит…

У нее свои радости, своя боль…
Словно порванный саван ее юдоль…
Человеческий разум не вписан в стандарт,
Только ссылка – награда ей за талант…

У нее свои строки, свои слова…
Она жить так хотела, была же мертва…
У нее свои радости и своя боль…
На подмостках у страсти проиграна роль…