Мы разные во всём до сумасбродства.
Мы пьём, клянём, мы любим и целуем.
Порой до озверения, до скотства,
Но жизни наши не проходят всуе.
На млечных алтарях застыли жертвы,
Где кровь святых и грешников смешалась,
Но нету русским, нет России смерти.
В грязи валялась, в свете возрождалась.
Её поля топтали иноземцы,
В неё плевали даже свои дети,
Но только здесь лишь открывалось сердце
Для русских слов, родившихся в поэте.
Величие и боль народа страшных,
Народа жертвы, но непобеждённом,
Воспитанном в горниле рукопашных,
Растоптанном, но снова возрождённом.
Мы - русские. Мы - стон своей эпохи.
Куда придём и что же нам осталось?
И каждый свят, и каждый на Голгофе,
Мы - русские, а этого не мало!