С утра мучился, но не мог придумать ни строчки. И вдруг на тебе — понеслось. Вдохновение — это не шуточки!
Обычно она не отвечала. Я и сейчас не надеялся на какую-то реакцию. Писал в скайпе почти в никуда. Просто соскучился. Но реакция последовала. В обычном её лаконичном ключе. Из Сочи.
—Приветствую вас, господин писатель. Я отдыхаю.
«Господин писатель» — это дистанция. Своеобразная месть за былое, не перешедшее в милую повседневность. Ничего тут от почтения нет. Когда-то она называла меня просто — Алёша.
Вина моя очевидна, однако креплюсь. Пытаюсь гнуть дальше. Есть люди, которые притягивают, хоть убей. Невольно вырывается:
—Танька, ты прелесть!
Ответ в том же ключе:
—Ну, знаете… Вообще-то Танькой меня никто не зовёт. Аж ухо режет и колет глазки. Двойка Вам, господин писатель!
Дальше — молчок. Ни слова. Закончен разговор. Совсем!
Обидно? Да что там — это просто пощёчина. Больше скажу — оплеуха!
Нормальный мужик так и подумает.
Но какой я нормальный? Ведь действительно писатель. Господин — вряд ли, а сумасшедший — точно. Поэтому не обижаюсь ничуточки. Разговор всё равно продолжится. На страницах очередного литературного бреда, уже задуманного только что с её лёгкой руки. Вполне возможно, он, будет иметь и счастливый финал.
—Правда, Танечка?
Молчит.
—Как хочешь. Молчи на здоровье. Тебе всё к лицу.
Муза — она муза и есть. Без неё никуда. Любое лыко в строку. Хоть скандал, хоть драка. Даже просто молчание. Тут достаточно вспомнить одно лишь — что она есть. И, главное, тоже о тебе не забыла.
Остальное не важно. Значение имеет только талант.
Если он в силах двинуть сюжет в направлении, заданном сердцем.