Летели курицы на юг.
И было им за сорок лет.
Плевать на включенный утюг,
На то, что дома нет котлет.
На суету и нудный быт,
На окна грязные с зимы,
И борщ вчерашний позабыт.
Они летят и влюблены!
А влюблены они в себя,
и в то, что им за сорок лет,
и в то, что дни бегут не зря,
и эти дни им дарят свет,
и в то, что в простоте вещей
открылась мудрость бытия,
и в то, что в череде вещей,
нашли любовь, нашли себя,
и что смогли преодолеть,
всем вопреки, другим назло,
и что не нужно сожалеть.
Как ни крути – им повезло.
Не птицы вроде, но и пусть!
Такими уж сотворены.
Привет, мечты и томный юг!
Они летят и влюблены!