Я последний поэт России,
Таких били, при жизни, кнутом,
После смерти превозносили,
Превращая в музей отчий дом.
Я последний поэт России,
К ним не знали пощады встарь,
Как июньскую траву косили,
Ко мне милостив государь.
Он о жизни моей не ведает,
Читать книги мои недосуг;
Упоён своими победами
И продажною лестью слуг.
Ему кажется несерьёзным
Всё, что я о нём написал.
Хочет, чтобы запомнили грозным,
Вознося его на пьедестал.
Он считает, что будет всех выше:
И простых людей, и царей,
Что потомки о нём услышат,
Как о лучшем царе дикарей.
Но такого ещё не бывало,
Чтобы слабых славила Русь.
Мне сурово и твёрдо сказала:
Говори царю правду, не трусь.