Миллионы линий паутины…
Миллионы росчерков пера…
Голубой кружавный легкий иней
Нас погонит с зимнего двора.
Говорю, что я рожден поэтом.
Только так ли это, не пойму.
Посчитайте, люди, километры,
Что ведут на страшную войну.
Тысячи медалей и ранений
Похоронит зимняя звезда,
И во сне снегов застынут тени
На руках комбата-января.
Мы вернемся строги и суровы,
Ветераны призрачных дорог,
Отоспимся и исчезнем снова
Посреди обугленных миров.
Жала льда вонзятся в наши спины, –
Снова в бой рвануться нам пора.
Миллионы линий паутины…
Миллионы росчерков пера…