К исходу март.
Чернеющих проталин
Коснулся дождь
Серебряным плащом.
А мир сует…
Он сух и виртуален,
Речным песком
В стекляшку помещён.
Перевернуть –
И сыплются крупинки
Всё тех же скучных
Бесконечных дел.
Заметим ли:
Проклюнулись травинки,
Цвет мать-и-мачехи
Под клёном зажелтел…
.