С о н е т ХХIX
Противен до смерти мне юный домосед,
Кто только в праздник открывает свои двери,
Кто света белого страшится пуще зверя,
Дом обратив в тюрьму свой до скончанья лет.
И к старцу шустрому почтенья тоже нет,
Всё суетится зряшно старая тетеря,
Былую тщится отыскать свою потерю,
Ну а находит только сотни новых бед.
Один бездельничает в запертом жилище,
Другой до гроба хлеб насущный ищет,
В местах, где на пути лихой народ.
Тот прожигает жизнь свою без толку,
Тот рыщет без толку подобно волку,
И мудрости ненужной множит счёт.