Оденешь на себя гитару. Положишь руки на струны, что-то брямкнешь…такое… с подятжечкой. Оу-ууу- бэйби-бэйби! Токи пошли… Кайфово.
Посмотришь на своё отражение в балконной двери – небритое, взлохмоченное, совершенно не взрослое – и думаешь: какой, бля, бизнес… какая адекватность… прагматичность. Тебе родится в сердцевине пятидесятых, в нужном месте на планете и… погудеть в 70-х молодым и вечно пьяным… ну или наколотым. Вот и весь бэйби.
А дальше. Дальше сдохнуть от передоза в ванне какого-нибудь отеля. Ну, или менее романтично – захлебнуться в собственной рвоте. Какая хрен разница. Стоял ты гордо под дулами пьяной солдатни или ползал на коленях, умоляя сохранить тебе секунды жизни? Какая разница… через миг будут мертвы и гордые и падшие. И только живущие дальше скажут: вот он красиво ушел в ванне от передоза, а этот захлебнулся в рвоте. Фу!
… Блять, срочно снять гитару… она будто путешествие во времени… но… что я делаю здесь?