Знаешь это чувство, когда жизнь напоминает затянувшийся эпилог?
Когда все вот эти не спать до рассвета, а затем наудачу идти под энергетиками на экзамен давно позади, и остаётся лишь повторение.
Повторение.
Повторение.
Рутина жрёт душу, сжимает в кулаке, как картонную пачку сока, пытаясь выдавить остатки, а ты и не уверен, осталось ли там что-нибудь.
Где-то там, далеко, маячит лучшая жизнь, и ты сам себя уверяешь, что вот сейчас пройдёшь через мясорубку, а потом вновь соберёшься в цельного себя, в такого себя, каким хочешь быть.
Но враки это. Из мясорубки выходит фарш и только. Которому не собраться обратно.
Пятница будет ещё десятки раз, а значит, ещё столько же будет понедельников, рож олигофренов в транспорте по утрам, часов убогого и бездумного повторения. Какой бы она уютной и желанной ни была, всё это заканчивается, и обязательно приходит боль и унижение повседневной жизни.
Потому я не хочу желать тебе доброй ночи, сладких снов и так далее. Вот тебе иное напутствие.
Если можешь...
Спасайся от мясорубки.
Пока не поздно.
Пожалуйста.