***

Белый лист бумаги, большой, поменьше, не все ли равно, его сила в абсолютной пустоте. На нем нет никаких букв сливающихся в слова, пятен, запятых и многоточий, безнадежных точек. В этом его ценность и прелесть - ровно, как и в городе, новом для тебя городе. В городе П или городе К нет никакой разницы. В новом городе все лица обезличены, запах воздуха не способен пробуждать в тебе волнительную дрожь, тротуары и дорожки в парке не хранят дорогих тебе следов, в окнах домов и квартир горит безразличный тебе свет, мелькают безразличные тебе силуэты, эхо подъездов не хранит забавных историй.  Если вдруг в безликой массе людей кто-то выкрикнет твое имя, ты не станешь оборачиваться. Никто понятия не имеет кто ты, никто не способен понимать сердце земли взрастившей тебя. Сторожа истории: деревья, стены домов, камни, презрительно наблюдают за твоим, блуждающим по ним, взглядом, удивляются чужим пальцам украдкой скользящим по их коже. Можно молчать, бесконечно долго, не обнажая души, можно говорить много и громко не рассказывая о себе.