Полоску ту, зовут что — горизонт,
Где небо, падая, сливается с землею —
Не вижу часто… Раскрываю зонт...
Иду по улице... Дома следят за мною.
А кризис щурит узкие зрачки,
Сжимая воздух — пальцами чужими...
Я поднимаю ворот... Жуткие свистки,
От скорых, — режут визгами стальными.
21.07.2009