***
Утра серая лохань,
в ней вода едва прогрета,
нацеди себе рассвета
по два пальца на стакан,
не болтая, выпей залпом
с донца поднятую муть.
Так губам бывает зябко,
так себя бывает жалко,
сердцу жарко -
не вздохнуть!
Не пора бы знать и честь?
В этой комнатной водице
всё наладится, сгодится,
обойдётся тем, что есть,
словно сорные цветы,
что растут себе на воле -
и от моли, и от боли,
и от прочей маяты…