С о н е т ХIХ
Когда Кассандрой ты предупреждаешь горе,
Иль славишь короля, чей предок сам Гектор,
Французский Нестор наш на восхваленья спор,
Ты не в опале пребываешь, а в фаворе.
А я здесь с миром и страной своей в раздоре,
Средь италийских рек, средь скал латинских гор,
Друзей оплакиваю в ссылке с давних пор,
И слёз моих потоки разольются в море.
Я сожалею о лесах, о заливных лугах,
Скорблю о тучных нивах, о зелёных берегах.
Как, всё же, ты далёк отсюда, край родной!
От роскоши былой, от громкой славы давней
Здесь лишь развалины, ну и на камне камни.
Чем чаще вижу, тем сильней влечёт домой.