Да.., времена не выбирают..,
и всяк – в реальности своей...
Что ж .., молодые умирают,
а старцы делают детей…
Путь бедняка… кому здесь нужен? –
никем не спрошенный маршрут,
где, как бы не людские души –
а тени мрачные живут...
Эх, нам бы значимые даты!
И судьбоносные года…
Ведь жили светочи когда -то,
запечатлевшись навсегда!
Нет.., времена не выбирают...
и промежуток между дат..,
все неизбежно умирают… –
и нищ.., и славен.., и богат…
И все предстанут перед Вечным...
Ему не надобен успех.. –
Но, сердце… сердце… человечье,
что под грудиною у всех…
Оно ли пламенем объято?
… Или пустыней ледяной? …
Оно ль, пронзенное когда-то,
как пастырь, закланный за стадо,
излилось кровью и водой?!
Эх, времена не выбирают...
и всяк творит, что хочет сам…
… Но.., как же плачут… как стенают...
как ждут объятий небеса...