Седеют пряди прежде дивных трав.
Пестрит ковёр заплатками из ситца.
По простоте рисунка - мастерица.
Коллаж осенний, своевольный нрав.
И шёпот осени дыханьем за спиной.
Шуршание шагов в аллее парка…
Горячий воск, что от свечи огарка
усталым бликом меркнет за стеной…
И нет уверенности в новом дне.
Что будет всё как прежде...не иначе.
И ветер за окном, как будто плачет…
Так подвывая в беспокойном сне.
И мне хотелось бы отгородить
себя от грусти беспокойных улиц.
Всезнайкой стать из тех...очкастых умниц,
прогнозы откровенные хранить.
Вот только знаю точно наперёд,
и отчего не слыть мне ясновидцем.
Возможно ли России возродиться,
покуда спит "незрячий" наш народ.
Его сонливость трудно оправдать,
согласие во всём с нагайкой власти.
Так спины подставляем этой страсти-
покорно бич и пряник принимать.
Вот только пряников осталось с гулькин нос.
Разворовали всё, что только было.
Чтоб пенсионная реформа перекрыла
хоть плюс, хоть минус да бюджетик кос.
Содрать последнее, осталось шкуру тож.
Бескровно не получится, однако.
И знает истину последняя собака:
Осталась кость...Мяско у сытых рож.
А в лужах отражение надежд.
Осенней неуютности...паскуда.
Растерянность и боль простого люда.
И Вера, отчего...хоть вены режь.