Средь ковыльных шелков,
А когда и стерней васильковою
От дождей, не просохшей,
По тропе деревенской бреду...
Простоту моих слов,
Я смешаю с водой родниковою.
В позолоченном ковшике.
На заре. По утру.
Буду долго мешать
Деревянною ложкой березовой,
Незатейливость слов,
И священный хрусталь родника
Не дышать. А - вдыхать...
Этот запах, причудливо созданный,-
Словно, после дождя ,
Аромат полевого цветка.