Каждое утро над холмом восходило солнце. Простое солнце. Оно не было слепящим, ленивым, сияющим, восхитительным. Оно было обычным. Как и всё вокруг. Как то болезненно тонкое дерево у обрыва, как скрипящие половицы в коридоре, как кухонный сервиз в лучах солнца. В лучах восходящего солнца. Того самого что ни на есть обыкновенного. И сон у неё тоже был самым обычным.О деревянном покарябанном столе,ветхом шкафе со сломанной ножкой,одиноко сидящей кукле, которой наверное уже лет сто. И даже если бы ей приснился захватывающий сон, она бы всё равно его не вспомнила. Так её жизнь и неслась день за днём, не оставляя за собой ничего похожего на воспоминание.И так бы она прожила всю свою жизнь в дедушкином старом доме на холме, в таком же старом, как и сам дедушка. Пока однажды её разбудил вовсе не солнечный свет,а жуткий крик, пробирающий до костей. И даже если бы она проснулась мгновением позже, она всё равно бы увидела свою комнату совсем в ином свете.
В комнате её дедушки было не протолкнуться.Сбежался весь дом: дворецкий, горничные, повара. И даже садовник услышал тот крик из сада. И все будто ожили в тот самый миг, как будто они уже давно этого желали. И мир для них стал сиять ярче и красочнее прежнего. Он вновь будто бы приобрёл какой-то смысл, им вновь захотелось жить. И Если бы им не было так стыдно за свои чувства, они бы пустились в пляс, наслаждаясь последними деньками уходящего лета.
И лишь бабушка Софи утратила в то утро не только своего любимого мужа, но и то умиротворенное счастье, в котором она жила каждый день своей безумно долгой жизни.