Дни летят, словно дикий бешеный парус;
будто ветром гонимый несчастный листок,
я никак не найду себе истинно пару
в уравнении этом до боли простом,
где один плюс один образуется игрек.
Есть в итоге смысл жить в бесконечности той,
где всегда существуют голодные игры?
В них успевшие топчут упавший листок.
Чем сильнее ветра, тем больнее свобода,
тем озлобленней бьёт мне по шапке дождём.
Пусть давно экипаж - этот парусник – подан,
и давно непогодой мой век осаждён.
Можно вынести из уравнения минус.
Или просто летать, словно вольный Пегас.
Но куда я один под укрытие двинусь,
если снова надежда ударит на газ?