Под занавес весеннего театра,
Надев свой серебристый макинтош,
Смывает все оставшиеся пятна,
Былой зимы - искристый вешний
дождь.
Смывает все, что грустью прорастало,
И мокнет, мокнет старенький забор.
Вдруг, ветром ,ненароком, разбросало.,
Что, пряталось под снежным покрывалом,
И стал ненужным , наш давнишний спор.