— Опять уезжаешь?! Куда на этот раз?
— Мам, ну, не начинай.
— Вот возьми.
— Что это?
— Твое сломанное детство.
— И что мне с ним делать?
— Да что хочешь. Хочешь отнеси мастеру, может удастся починить.
— Вряд ли. Проще новое купить. А кто его так сломал-то?
— Ну, мы с папой и бабушка тоже руку приложила. Извини нас, мы нечаянно.
— Если вы так нечаянно, то боюсь даже представить, чтоб было бы если бы специально.
— Понимаешь нам было тяжело. Да и твой отец тоже не подарок, ты же знаешь! Если б можно было все вернуть, начать с начала…
— Нет, спасибо, второй раз я точно не выдержу.
— Ну мы бы постарались…
— Вы уже постарались. А вообще знаешь, мам, ты можешь кое-что сделать для меня сейчас.
— Правда?! Что?
— Не пилить меня по поводу неудачного брака. Не сравнивать с моей лучшей подругой, у которой все получается. Не то, что у меня. Не притворяться больной, каждый раз, когда я уезжаю. Доверять мне и моим решениям.
— Так я не поняла, ты заберёшь его или как?
— Нет, мам, не возьму. Я вспомнила, что это не мое детство. Мое было другое, с зеленой крышей и почти целое. А это видишь желтенькое.
— О! А чьё же это тогда? Ничего не понимаю. Точно желтенькая крыша, прям как у меня. Господи! Неужели… не может быть!
— Ну, не плачь, мам…
— Надо же не узнала своё собственное детство.
— Да, тут сложно узнать, одни развалины…
— …
— Ой, ну прости, мам, я имела в виду, что мне жаль. Но теперь то чего, сейчас же все в порядке.
— Ну да, в полном. Живу и боюсь. А ведь могла бы.. да столько всего, если бы не боялась. Ты права, завидую собственной дочери. Злюсь на себя и свою мать. Она ведь меня от себя никуда не отпускала. А я так мечтала уехать, посмотреть мир.
— Так бабушка умерла 7 лет назад.
— Надо же столько лет прошло? А я и не заметила. Но теперь-то что, куда ж я поеду. Все изменилось...
— Мам, я купила тебе чемодан.
— Подожди, я сейчас, только паспорт возьму.