Пылил просёлок меж полей,
в лугах – цветенье…
Оставить слово на земле
во искупленье
грехов…
Всеобщих иль своих? –
Того не знаю.
Мне дан наказ оставить стих.
Я – исполняю.
О чём? На то наказа нет.
Какой родится.
Закат разлил ручьями свет
по половицам
сквозь стёкла низкого окна.
Глаза иконы
не застилает пелена.
Я бью поклоны:
Ответь мне, Матерь, просветли
мой разум скромный,
что мне сказать для всей земли
такой огромной?
Какие в людях пробудить
стихами чувства?
Поэтов – тьма.
Хоть пруд пруди.
Моё искусство
чем лучше или глубже тех
бессчётных строчек,
какие живы в пустоте
сколь длится росчерк?
А как закончишь их писать –
потонут в Лете…
«Пиши, – кивнула Божья Мать, –
пусть слово светит
лампадкой, язычком свечи,
хоть блеском искры.
Пиши, зачитывай, звучи
водою чистой,
излившейся из родника
и верным Словом –
тем, изначальным, что века
всему – основа».
Просёлок от дождей раскис,
цветы пожухли…
Передо мною чистый лист.
Пером вожу я,
неспешно буквы выводя,
строке на милость…
Постигну, вечность погодя,
что мне явилось.
31.03.2019