Светлой памяти моих родителей.
Окоп, винтовка, дождь – война.
Над головами смерть летает.
А дома юная жена
И дочка, что отца не знает.
Чтоб от дождя укрыть листок
Он головой над ним склонялся.
А вот от слёз спасти не мог
Письмо жены – как ни старался.
А завтра будет боль и кровь,
Но он дойдёт. Он не отступит.
Ведь дочку назвала Любовь,
Та женщина, что ждёт и любит.
И бил фашистов, с этих пор,
Он за любовь, что в сердце бьётся.
И знал - смертям наперекор,
Пройдя полмира, к ней вернётся.
Он воевал – она ждала,
Молясь на старую иконку.
Ей почтальонка принесла
В сорок четвёртом похоронку.
И горько плакала вдогонку
Ей толи ночь, толь волчий вой
Пугал родимую сторонку
Январской тёмною порой.
Весна цвела. Весна несла
Победный стяг – светло и свято.
А на окраине села
Солдатка всё ждала солдата.
После войны уже, зимой,
Пришло письмо… не затерялось.
Она несла его домой
И всем победно улыбалась.
«Ну как вы там? Я жив здоров.
Был ранен, а теперь воюю.
Да ну их, этих докторов.
Я к вам вернусь. Люблю. Целую».
Спит дочь. Застелена кровать.
Она тихонечко вздохнула
И села письмецо писать.
Перо в чернила обмакнула,
Раскрыла в клеточку тетрадь:
«… Тебе соседи шлют поклоны.
Воюй, родной, мы будем ждать…
И положила у иконы.
- Лети… туда, где он живой.
Скажи, что жду. Что пишет мало.
И треугольник фронтовой
С любовью к сердцу прижимала.