И может быть нервы —
не больше, не меньше,
чем те обнажённые провода
с лоскутьями неба...
раскинутых рук твоих,
губ этих небыль...
той, что уходит всегда
в заоблачный край грёз несмелых
с ненужными фразами:
«Здравствуй», «Ты где?»
уходит туда, где никто ещё не был,
но первой уходит зимой, по весне ли...
не вдруг и наотмашь —
не сразу поймёшь ты.
Успеешь сказать ли «Прощай»?
ей, простившей,
ушедшей обратно в весну...