В декольте Триумфальной арки
Зазывает Париж…
Париж,
Ты – распутник, чистюля, маркий
И невинный, как…
Нувориш
Здесь находит себя в загуле,
И не надо чужих щедрот.
Пляс Пигаль…
Фонари разули
Сладострастные очи – вот
Кто, с плеча огорошив душу,
Докатился,
Держа фасон –
Быть обжорой и не откушать
Откровения хромосом,
Принимая за нравы навык,
В бельеце отыскав намёк,
Не суметь вдалеке от павы
Устоять...
И теперь, и впрок –
Ах, Париж Моруа, Лотрека –
Ты расчётливый жлоб и фат,
И богач, и бедняк, и лекарь,
И здоровья транжира...
Стать
С этой башней бы вровень!?
Эйфель
Будоражит умы парниш
И не только...
Иной не сдрейфит,
Оплевав гулевой Париж,
Поплестись в Мулен Руж с повинной,
Закадрить Ла Гулю за так
Не заладилось...
Проще – к тыну
По рябинке взопреть в сердцах
И забыть о кафе-шантане,
Эскарго под шабли, сыры?
Нет, не канул Париж, не канет
В ту речушку, где все равны.