Мой кошмарный сон: я сижу и читаю своё стихотворение Пушкину...! Какое то своё... Вот. А какое? Господи - да любое! Любое своё стихотворение... Пушкину.
Пушкина - не вижу! Потому что читаю! Вот что то держу в руках: листок или тетрадку - голова опущена... И в голове моей мысли. Знаете ведь мысли они не текстами в голове ходят... Они картинками или голосами. Вот в моей голове, сквозь моё чтение, просто до оскорбительности спокойный и очень разумный голос, с матами: - Что ж ты - далее куча матов и после них, - поэму не написал?! Вот сейчас закончишь свою коротышку и придётся поднять голову... И увидишь, что думает Пушкин...
И так я боюсь этого момента! Настолько " так боюсь"! Настолько так непередаваемо "так боюсь", что просыпаюсь. Сколько то времени валяюсь и пялюсь в темноту и вдруг понимаю что рад тому, что ничего не вижу...
Успокаиваюсь и уже вновь погружаясь в сон успеваю словить тот самый голос:
- Да что ж ты за человек такой!? Как можно тут радоваться?! Что значит: "Слава Богу его давно убили"?!
Но, ответить, что я не этому радуюсь, я не успеваю, так и засыпаю: абсолютно нехорошим, но абсолютно счастливым.