Слишком мало осталось того,
к чему в жизни своей стремился.
Стало многое мне всё равно,
поостыл – остепенился.
Но остался в душе огонёк,
цветочек, который не вянет.
Как в погасшем костре уголёк,
ночью в тайге к себе манит.
Я его как могу берегу,
без него сам потухну, я знаю.
В снегопад я к нему бреду,
в метель я его прикрываю.
А пурга всё сильней гудит,
и след мой уже заметает.
Огонёк мой пусть долго горит,
кто любил его пусть вспоминает.
* * *