Гриша проснулся и сразу понял – выходные кончились. Похмельный солнечный свет немилосердно резал глаза. Надо вставать, чистить зубы, завтракать и одевать рубашку, костюм… Эти мысли вызывали в организме резкое, почти животное отвращение. С трудом преодолев желудочный спазм, сверзнув своё больное тело с дивана, Гриша со стоном пошлёпал босиком на кухню и открыл аптечку. Там в красивой серебристой коробочке лежала Таблетка. Гриша положил Таблетку под язык, откупорил поллитровку с «Нарзаном», жадными глотками стал пить…
… Вчера шёл дождь, а с утра распогодилось, солнышко сияло, катаясь медовым калачом между голубых облачков, ветерок ласково трепал загривок. Гриша шёл на работу, беззаботно помахивая портфелем. Утро, понедельник, жизнь прекрасна!
Утром в вагоне метро обычная толчея, час пик. Все сиденья заняты, ни одного свободного места. Прямо перед Гришей сидит симпатичная девица в строгом чёрном платьице, застёгнутом на все пуговицы, с двумя косичками-бантиками, ну прямо Варенька Синичкина из «Места встречи». Такая милая, такая трогательная! Интересно, какая у неё грудь? Гриша посмотрел на недотрогу, поднял одну бровь. Словно неохотно девица расстегнула верхнюю пуговицу платья. Гриша слегка приподнял другую бровь. Девица, краснея и чуть не плача под Гришиным взглядом, расстегнула остальные пуговицы и сняла платьишко через голову, оставшись в нижнем белье («в горошек, так я и думал», с удовольствием отметил он). Взгляд его ничего не выражал, тонкие губы кривились в циничной ухмылочке. Всхлипывая, красавица сняла лифчик («грудь маловата, наверное первый размер, но красивой формы»), потом, прижимая одежду к телу, бочком засеменила на выход.
Гриша плюхнулся на нагретое девичьим телом сиденье и закурил. Ха-ра-шо! Впрочем, как-то тесновато. Справа старушенция с острыми локтями, слева грузный старикашка. Гриша строго взглянул на решётку репродуктора. Устройство бодро откликнулось бархатным баритоном диктора и стало увещевать пассажиров: «Старичьё, ну что вам с утра дома не сидится? С внуками надо погулять, в магазин сходить. А вы, да – вы, мамочка с ребёнком, ну куда вас-то в час пик понесло? Вообще, в этом возрасте лучше возить детей на машине, вам понятно? Кстати, к беременным тоже относится! А ну, марш отсюда». Дородные мамаши, бабули с авоськами, а заодно и увечный инвалид с палочкой – все суетливо засобирались, спеша на выход. Гриша затушил сигарету о край сиденья, развалился на опустевшей скамейке – а, что там! – скинул туфли, вытянулся во весь рост, положив портфель под голову, предварительно достав оттуда баночку запотевшей от холода «Балтики», и наконец-то сделал первый вкусный глоток…
И тут в вагон нежданно зашёл милицейский патруль.
- Ваши документы? – навис над лежащим грозного вида страж порядка.
- Да Гриша я, не признал чай? – Гриша продолжал лёжа тянуть пивко, голос его посуровел – а с кем имею честь? Фамилия, звание?!
- Лейтенант Смиррнов! Докладываю: в Метрополитене без происшествий, спокойное рабочее утро… понедельник (милиционер позволил себе робкую полуулыбку).
- Вольно, лейтенант. Охраняйте и дальше правопорядок столицы. Свободны.
Гриша широко улыбнулся милиции (орлы!), обулся, отшвырнул пивную банку прочь – объявили его остановку, пора выходить.
От метро до места работы Гриша обычно ходил пешком. Троллейбус по шоссе в это время стоял в пробках, и, чтобы не опоздать, приходилось полчаса тащиться в толпе таких же, как он, служащих, спешащих успеть к 9-00 в свои конторы. Но сегодня у стеклянных дверей, перегородив полтротуара, Гришу поджидал сверкающий трёхколёсный экипаж, мотоцикл «Харлей Девидсон». За рулём этого монстра американского мотопрома восседал чернокожий водитель в зелёной ливрее, хромированном шлеме и тёмных очках. Заднее сиденье было широким и удобным, от него приятно пахло кожей. «Пива хочешь, браток?», спросил подобревший вдруг Гриша, протягивая негру банку «Балтики». «Ноу, сэнкс», – пробасил водитель, смущённо добавил – «За рулём не положено». «Это правильно», похвалил Гриша. И они поехали прямо по тротуару, отчаянно сигналя, пугая кошек и шарахающихся во все стороны пешеходов.
Гриша сегодня был не в костюме. Тёртые джинсы, кожаный браслет и перстни на руках, куртка с бахромой вместо офисного пиджака и обязательного галстука создавали стильный имидж, правда, весьма далёкий от дресс-кода их фирмы. Впрочем, дресс-коды тоже меняются, о чём свидетельствовала табличка на входной двери: «У КАЖДОГО СВОЙ СТИЛЬ! Работники, одетые безлико и по шаблону, в одежде, не раскрывающей всего богатства и своеобразия их неповторимой личности, БУДУТ ОШТРАФОВАНЫ».
Долго рассказывать, сколько приятных и забавных сюрпризов ждало Гришу в течение рабочего дня. Старший специалист, противная визгливая тётка, внезапно застудила связки, и вместо дежурной ругани по офису разносилось её злобное сипение, сопровождаемое отчаянной жестикуляцией (все очень веселились). Техотдел отменил все запреты, и контора полным составом целый день висела в Сети – кто в Аське, кто в своих бложеках, кто в Одноклассниках и Вконтакте. А самый приятный сюрприз ждал их в конце дня. Начальник-зверь, похоже, влюбился в бухгалтершу-тварюгу, дело там ладилось, и в итоге все получили по пухлому конверту с премией и банкет-фуршет шашлык-коньяк по полной программе.
Последнее, что он помнил, была голая пьяная секретарша Верочка, танцующая на столе шефа под зажигательную музыку Таркана. Потом Гришина голова вдруг стала словно бы ватной, и тихий, но настойчивый голос встроенных динамиков микрочипа КТ(ТМ) проворковал:
- Баланс вашего счёта $0.00.
- ПОПОЛНИТЕ БАЛАНС! Минимальный платёж дофига 000 $$$!!!
На самом деле, он нормальный парень. Добрый, открытый. Просто вчера был трудный день. Гриша открыл глаза, теперь уже окончательно приходя в себя. На тумбочке окурки, банка «Балтики» и замусоленный, открытый на середине покетбук «Кремлины против киборгов Матрицы». Так, сегодня оплатить Интернет (а то отключат нафиг), заехать к родителям (купить овощей, и не забыть таблетки отцу). А потом за работу, дэдлайн… И никаких чудес!
(старый рассказ, год нужно уточнять)