ОДИН ТОВАРИЩ ПРИСЛАЛ СВОИ ВИРШИ:
"Ночь, улица, фонарь, аптека.
Я покупаю вазелин.
За мной стоят два человека -
Армян и сумрачный грузин.
Подьездной двери скрип пружины,
И повторится все как встарь -
Пустая банка вазелина,
Аптека, улица, фонарь..."
САми понимаете, пройти мимо таких стихов и не отметиться хотя бы виршами, душа не позволяет. И хотя я не пишу стихи (бог не дал таланта с детства, да и после Пушкина и Есенина лучше не стоит даже браться), но рискнул ответить.
НОЧЬ, УЛИЦА, ФОНАРЬ, АПТЕКА.
Я ПОКУПАЮ ВАЗЕЛИН.
ЗА МНОЙ СТОЯТ ДВА ЧЕЛОВЕКА -
АРМЯН И СУМРАЧНЫЙ ГРУЗИН.
ПОДЬЕЗДНОЙ ДВЕРИ СКРИП ПРУЖИНЫ,
И ПОВТОРИТСЯ ВСЕ КАК ВСТАРЬ -
ПУСТАЯ БАНКА ВАЗЕЛИНА,
АПТЕКА, УЛИЦА, ФОНАРЬ.
И ПОВТОРИТСЯ ВСЕ, КАК ВСТАРЬ -
И ДИКИЙ КРИК РАСПЯТОГО ГРУЗИНА,
И РЯДОМ ТОРС КРУТОГО АРМЯНИНА.
А ДАЛЬШЕ - СУД, СИБИРЬ, РВАНИНА,
ВЕДЬ СКАЗАНО ДАВНО НЕ ЗРЯ -
НЕЛЬЗЯ ВАМ ТРОГАТЬ АРМЯНИНА,
С ШИРОКОЙ ГРУДЬЮ ОСЕТИНА,
С КАРПАТСКИХ ГОР ПРИБЫВШЕГО РУСИНА,
А С РУССКОЙ СТОРОНЫ ЛЮБОГО СЛАВЯНИНА.