Промчались дни, промчались годы
И времена лишь непогоды
Теперь мой истинный сезон.
Здесь, в пенье птиц, уж ловит ухо
Печалью донося до слуха
Прощальный колокола звон.
Ужель в пустую те терзанья,
Ведь поиск таинства познанья,
Прервёт предсмертный стон?
Но что за знак мои сомненья
Не новостью ведь откровенье-
Так путь определён.
И всё же снова, снова, снова,
Ни в этом ли всему основа,
Мы жаждем праведных времён.
Знать, для грядущего явленья
В веках уходят поколенья,
Что нарекаем, в вечный сон.
Вопрос остался без ответа,
То знак, как верная примета -
Всеобщий путь не завершён.
И всё, в подобном повторяясь
В своём разъединенье маясь
Звучит едино, в унисон.
Лишь тот, кто ноты те познает
Ответ по-новому сыграет.
Тому, не ведаем имён.