Чем прекрасна наступающая старость? Тем, что ты чаще въезжаешь головой в детство и юность. Отчетливее рассматриваешь детали, на которые в ту пору не обращал особого внимания. Что было незначительным тогда, теперь это так важно и необходимо, как воздух и свет. Хотя, для чего? казалось бы. Это-же не материально, никакой прибыли не приносит. Только теперь и понимаешь: счастье нельзя пощупать, ощутить носом, ушами. Счастье- внутри тебя самого. Хочется с кем-то вместе порадоваться, передать напарнику порывы улыбок и слез. И другого слушать, когда уверен, что и он был там- в детстве и юности. И он до того верит тебе и понимает тебя, что хочется вместе радоваться и плакать и ощущать себя полнее счастливым долго и долго, зная, что были вместе в тех юности и детстве и сейчас вместе соприкасаешься с тогдашними ощущениями при происходящих событиях и делах
Вот я смотрю на сопки, дубравы, колки- все родное и открываю для себя странное обстоятельство: так-же на все это обращали внимание мои близкие и родные, которых давно нет в живых. Неизменными были природные обзоры- колок, дубрав, сопок до того, как я родился. Все это наблюдали и мои дед Сергей и дядя Степа, ушедшие после тяжелых страданий дядя Петя и мой отец. Наверняка, они обходили этот попавшийся замшелый валун, недалеко от которого и тогда собирали и клубнику на поляне, а чуть зайдя в лес, подрезали грузди и опята.
Может быть им некогда было часто заниматься- сбором ягод и грибов, но все-равно бродили здесь и радовались жизни. Странно, их нет, а природа не изменилась, как не изменился рельеф местности, бугры, ямы и овраги. Только мои ни дяди, ни отец, ни дед не доживали до старости и не "въезжали" в детство и юность. Мне не узнать теперь их мироощущений, что их наталкивало петь песни- печальные и веселые, а то и сплясать под гармошку.
Молчат поляны, огромный валун перед колком. Только когда заглядываю в свое прошлое, дорисовываю в голове ранние истории своих предков и вспоминаю звуки своего детства и юности. Кому это все передать? И как? Да и кому какое дело для твоего внутреннего состояния и воспоминаний частных и непонятных для других? Даже написав роман, он останется пылиться на рваных и обмусоленных листах., Тем более, что и в романе не сможешь описать всех колков, рямов и дубрав, встреченных на пути к старости. Бог все это подарил только тебе и никому более. (ред.)